Lettera

di Dhely

Esistono sogni che sogniamo ma che non sono i nostri, che non ci appartengono, che prendiamo in prestito da chissà dove, che rubiamo a un soffio che entra all'improvviso dalla finestra socchiusa, che troviamo in un raggio di sole, o in una melodia udita in mezzo al traffico caotico dell'ora di punta. O si trova come per caso nel silenzio irreale che aleggia sulla campagna, d'estate, insieme al sole e al rumore che fa la natura a crescere. Oppure, ancora, che si vede riflesso in un paio d'occhi più luminosi d'un sole, e non importa se essi ci guardino o no, basta l'idea di quel sogno scolpito in quelle iridi.


Viviamo a volte vite invisibili, che sono un nulla di fronte al mondo, ma che dentro di noi sono *il* mondo, un universo intero di emozioni, sensazioni, pensieri, forza e morte.


E quando, di tutto questo, ci fermiamo a pensare, e decidiamo che è tutta una follia, che non esiste un mondo al di fuori di quello che viviamo quando apriamo gli occhi la mattina, di quello che abbiamo sotto i sensi, che ciò per cui pare che il nostro cuore batta non ha senso e che siamo troppo sciocchi a credere ancora nelle favole in un'età in cui la ragione avrebbe dovuto insegnare bene come è il mondo, il *vero* mondo . .


Ebbene, in quel momento il sogno che è diventato universo dentro di noi ci scappa dalle dita, e scivola, ritornando ad essere ciò che era, luce di luna o rumore di acqua corrente, silenzio trattenuto in un respiro soffocato o un clacson che suona.


Ho scoperto che siamo noi ad allentare la presa, e tutto finisce, languendo in polle d'oro fuso che sono le lacrime della nostra anima.


A volte succede, a volte non siamo noi a creare la nostra vita, ma succede, improvvisamente, che ti si apra un mondo nuovo davanti agli occhi, le infinite possibilità che ti si dispiegano davanti conoscendo un'altra persona diventano concrete, e c'è come un filo d'oro che ti si svolge davanti e ti chiama, chiedendoti di seguirlo.


Ma siamo noi a scegliere cosa fare.


A volte siamo noi la causa dei nostri mali, siamo noi che decidiamo di non essere felici e, scientemente, decidiamo. Decidiamo cos'è meglio, perché si può anche non essere felici, no?


Non è un peccato non esserlo.


Il mondo è pieno di gente infelice che si bea della propria vita infelice e magari non si accorge neppure della meschinità in cui sta perdendo il proprio tempo.


Il fatto che io, invece, ne sia consapevole dovrebbe cambiare tutto. Invece non cambia nulla.


Sai, credevo che bastasse.


Credevo che bastasse amarti, bastasse il nostro sentimento a tenerci insieme, a farci affrontare il mondo.


Credevo tante cose, ma mi sono scordato che bisogna *volerlo* prima di riuscire a lottare, e a vincere . . o a perdere, perché, hai ragione tu, in certi campi non importa il risultato, importa provarci.


E provarci.


E provarci.


E ad ogni sconfitta, ad ogni caduta, rimettersi in piedi e stringere i pugni, e sollevare gli occhi al cielo e vedere lassù riflesso quel sogno, ciò per cui vale la pena faticare, e piangere, e non cedere. Non cedere mai.


E non dar retta a quelli che parlano di destino, perché è vero, forse il fato esiste, ma se è il cuore che importa, e non il risultato, che importa se riusciremo a concretizzare ciò che desideriamo? E infatti non importa. A me non è mai importato.


No, neppure ora m'importa.


Non voglio mentirti.


Non ti dirò ciò che non ho mai sopportato sentirmi dire: non è vero che non ti merito, che tu sei troppo per uno come me, non ti dirò che non voglio farti soffrire perché lo *so* che soffrirai, almeno quanto soffro io.


Io non ce la faccio.


Semplicemente.


Sono stufo di doverti indicare come 'mio amico', sono stufo di dover trattenermi quando ho voglia di baciarti, sono stanco di riflettere ogni frase che dico di te di fronte ai miei genitori, ai miei parenti, per non farmi scappare nulla.


Non riesco più a far finta di nulla, a inventare uscite con ragazze inesistenti per avere un paio d'ore da solo con te. Tu che dovresti essere il mio migliore amico, tu che tutti sanno che sei sempre con me, che ci conosciamo da anni, che siamo come *fratelli*.


Palle.


Sono stufo di tutte queste scene. Sono stanco di fare finta di essere ciò che non sono.


Sono stanco di 'sarà che non ho ancora trovato la ragazza giusta..'; ' . . sono ancora giovane!'. .'..ma a quest'età ho solo voglia di divertirmi. . '


Non ho mai avuto pazienza, e tu lo sai.


E questo sogno è troppo bello, ma non basta perché io decida di sacrificarvi la mia vita.


Non ce la faccio.


Non ne ho più voglia.


Non è per te, non hai fatto nulla di sbagliato, sono io che non . . non ne ho più la forza.


E' un addio?


Sì, lo è Dario.


Vorrei poterti dire che ti amo e ti amerò sempre, ma a leggerlo tu t'arrabbieresti ed avresti ragione, per cui non te lo dico. Tanto lo so che lo sai.


Null'altro.


Addio.


Tuo

Renè.

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